Somos senão reclusos desconhecidos de palavras, entregues a boémia, tunantes por natureza, seres de inconstância e inconstantemente descontentes, privados de uma realidade una sujeitos as falácias desta vida.
Quem mandará em nós?
Quem fará de nós algo que não somos e quem nos identificará como sendo senão quem realmente somos?
Não quem, mas o que somos nós?
Perdidos constantemente por linhas escritas, devorados por litros de tinta gastos…
Apresentamos o sorriso que nos foi dado talvez um pouco roubados, talvez um pouco injustiçados.
Que seremos nós?
Agita-se esta questão, revolta-se todavia o mundo, nada é senão o que aparenta não ser e assim, ainda que estranhamente composto, tudo é dúbio, revoltado e mal estruturado.
Sentimos esse ar mal sentido, ouvimos essa lenta valsa enquanto salto-mos ao som de algo mais pesado.
Escondemos algo misteriosamente exposto aos olhos de todos e por falta de vontade, negamos meio a meio mundo a dor que vai nos nossos olhos.
Cai-mos em revolta, jorram lágrimas de ira, lágrimas quentes, lágrimas que nos deixam mais tristes do que realmente quereríamos admitir.
Cai-mos no álcool, escravos dessa droga, estupidificamos, ficamos inertes, desligamos do mundo e deixamo-nos entregues ao irregular balancear do barco.
Agitamos o barco até que transbordamos e não nós conseguimos achar a deriva pois partimos inicialmente sem rumo e já estamos perdidos na tempestade.
Acordamos ensonados sem ter certeza se a realidade é se não um sonho de gigantes e por estranha filosofia questiona-mos o mundo como sendo ou não um sonho de colossos.
Cai-mos nessa sensação de incerteza e a terra parece sempre escapar dos nossos pés, para a apanhar não damos passos damos pulos unos de cada vez e com isso deixamos coisas meias coisas perdidas pelo peso do que fazemos coisas irracionalmente desfeitas por não termos planos concretos…
Encontramo-nos perdidos, que nós irá acontecer?
Encontramo-nos desfeitos e desafiados…
Quem nos mandou a nós perder?

Dedicado a Papagaia