Canto do CAN

Discute o plano, o que me apetece fazer. Oportunidades perdidas, sem que as pudesse ter. Como pestanejar, perde-se, ao passar e uma vez perdida, não sei como a retomar. Que fazem de magia, momentos que tem o seu tempo, se não são sucedidos, vaiam em desconcerto. A mim, agrada-me a parte em que tudo flui de nada mas daí, sempre fui dado ao irregular. Distante de sóbrio conhecimento, algumas coisas gostava de mudar, porque de futuro, dado o evento, o mais certo será escapar. E se por algo, um olhar se cruzar, vou desviar o mundo, estragado está tudo, sem nunca existir. Reviso então as opções, falta-me esta inteligência. Se é pragmático em prática, perdoem-me o silogismo insistente, o desconhecimento e desconcertante. Ou então vou falar, qual louco perdido e por falar, falhar, acabar qual tunante, vadio e ébrio. Esta razão ao desalento. E sem saber que pensar, voa ao sabre, pena pluma, escreve em fuga solida. Todos os poetas, homens de letras almejam algo assim. Tão só por musas perfeita...

Sensível é a natureza de ser, por mim, nem um sentimento mexeria e assim, fecho com um caminho outro, um livro se fecha sem que se negue um capítulo, seja ele como for, foi pausado, não por consequência, mas sim por feitio. Feito. Toca-se vivamente, não por si, sabes bem que não, nem o sei dizer. Fala. Sem que me digas nada, falas mais que um mundo e pela estupidez separados e realmente olho sem ver. Corre. Vivo, qual quiróptero, entre as sombras da noite, persigo a imensidão, temido sem ser conhecido, olhado, por desdém ostracizado? Sente. É essa a paranoia, não se pode medir o falar de outra forma e separamos assim, aquilo que somos, do que poderemos ser e partimos do que fomos, somos medidos assim, ilógicos, irracionais, sentimentais, triviais, estúpidos. Grita. Tanto em tudo, somos os arquitectos, engenheiros audazes, filósofos irracionais, demagogos psicólogos, psiquiatras opiáceos. Dança. Mede tudo como se nada fosse medido e com essa medida, volta atrás, vê a oportunidade que te...