Habitação
Se a mente é uma casa, portas abertas deveria ter. Nos seus confins certos e emparedados, o pensamento deveria correr. Se a mente é clara, segunda e sem fim, certamente que esperaríamos, do amanhecer ao anoitecer, uma segunda via de vida, correctamente sem perceber. Pelas coisas que vamos descrevendo, sempre atentos ao que vai de nós, pela leitura diagonal, coisas que vamos perdendo. Sempre que podemos, sempre que somos, pela forma que vamos vivendo, que vamos passando, que vamos falando, escutando e lutando. Coisas, enfim, que devemos encaixar. Abre-se a porta da casa mental, somos pelos confins dela perdidos, a cada voltar de esquina, somos uma pessoa diferente do que cortou essa esquina. Pela ordem unilateral, de pensamento, de dissociação… Cada escolha aparente, pelo momento, pelo vivente. Abre-se a porta da casa mental, fecham-se as janelas, nem uma aragem parece passar. Sufoco. Não há como respirar, não há como escutar, não há como viver. Coordenação inepta. Se cada palavra ...