Circular

Que admiração é trabalhar, ter mil e uma histórias vividas, por entre o tempo que me leva, cada vez mais distante, menos sentido.
Que sentindo, que sentimento, pura ficção, em que por turnos mal vividos, aprecias um momento, grande ilusão.
Que escrita por páginas vazias, por assumpção de vítima, vai e cai em litígio, pelo menos guardo palavras ditas.
Que promessa tomada, dobrada e destruída
Que todas as palavras, se deixem passar pelo insano, o verdadeiro, passa por aí, alheio ao olhar, sem que seja tomado pelo olhar.
Que o invisível seja material, tomamos cada vez mais a falha que nos assola, estamos condenados a viver sobre ela e sobre o peso que nos persegue.
Que o material nos seja negado, não conhecemos uma desculpa, não conhecemos um sentimento que nos assole, sei, sei que está por longe do perto, central do olhar, aparece num piscar de olhos e noutro nunca existiu de todo.
Que o imaginável passe do papel a caneta, que a tinta seja cinza, que a cinza queime o papel que escreve, que o papel se torne árvore.
Que tudo pareça correr ao contrário, pela contradição que podemos expressar, aparentemente, marcada com hora e consulta, pelo remédio que se decidiu a tomar.
Que a trindade seja tomada, pelo que vamos fazendo, pelo que vamos rumando, pelo que vamos folhando, se é um invés de palavra, o inverso que somamos, que compomos, que deliberamos, que deixamos diante do mundo e sem dúvida passamos então, mais um dia do mesmo mais um acto de convalescer, sem que a convivência seja um objecto, um aspecto, um contras-senso.
Que o conluio seja o mínimo da noite, que a noite seja extensa, o nascer do sol deve raiar, para sair, para poder respirar, para viver.
Que o texto encontre então o rumo, a versatilidade das palavras que descrever, pode fazer parecer uma imagem que passa por baixo, por cima, pelo lado e por nada.
Que nada seja nada, que a confusão seja pela vida, pelo andamento e pelo momento.
Que nada seja perdido, que nada seja esquecido, que nada seja senão a rompante memória que guardamos, para poder esquecer de lembrar, será que realmente nos lembramos?
Que a confusão seja imperatriz, que nada seja como esperamos ao olhar.
Que o círculo seja fechado, que o preso seja liberto, que seja dado o retorno, sem que seja necessário o contrato.
Que pergunta se pode fazer?

Hoje quem sabe a arte volta.

Hoje quem sabe a arte volta.
Retomo esta velha ideia, esta velha consciência em que simplesmente por mais que façamos ou que tentemos ser algo para alguém simplesmente não vale a pena ser mais do que alguma vez seríamos para nos próprios.
E sinceramente, isto dói.
Não perguntem porque, explicar demoraria uma eternidade, ou se perguntarem, eu tentarei responder, mas provavelmente apenas metade dos que se dignarem a ler alguma vez compreenderam isto e os que julgarem compreender estarão enganados.
Creio, contudo, que quem não entender isto esta perto realmente de atingir algo.
É Assim a vida, lutamos simplesmente por um ideal por vezes estranho incoerente ou simplesmente inexplicável, acreditem no que quiserem, cada verdade tanto por ser um empirismo como um niilismo uma, falácia ou uma coincidência simplesmente.
Quanto a mim, todo o conjunto de normas por que me rijo, valores que aplico a cada coisa ou a cada caso concreto, são quase constantemente vexados.
Simplesmente, cada caso é uma luta, cada luta uma derrota, pequenas guerras escassas vitórias.
Simplesmente, este é o cerne da questão, creio que todos sofrem, ao fim e ao cabo somos se não uma cambada de simulados muitas vezes frustrados e simplesmente tristes.
Cada pensamento, é um extremo de si mesmo, A realidade, é apenas erecta em sonhos e cada ideia é senão um acto de sonhar a realidade…
Se nos roubam uma ideia, se nos roubam um sonho, se nos roubam um sentimento…
E que somos nos?
Covardes que se atrevem à sonhar?
Não. Covardes são aqueles que escondem os seus sonhos e perseguem a luz do dia…
Pobres coitados…
Confundam-me agitem-me estes sentimentos, dêem-me asso a ira, a raiva, a revolta, deixem-me erguer a revolta, acabem com esses sentimentos que destoam a estranha sensação de solidão.
Se por um segundo nos damos a alguém, esse alguém noutro segundo procura outro alguém que o tome sem por vezes saber que alguém esteve ali para si, caso este quisesse.
Foi erro, é errado assumir que se tem alguém, é errado sonhar, é errado amar, é errado querer alguém.
Sabes? Houve coisas que só te disseram a ti. Houve coisas que só te contigo aconteceram.
Sabes… Cada momento sem ti é uma vulgar dor, uma febre, um sentimento decrépito.
Não sei se sabes, mas ainda me tens aí preso, cativo aí a um canto do teu coração, ou pelo menos creio que seja o teu coração...
Tenho a certeza que sabes que tudo o que te possa dizer aqui tem um significado concreto para ti.
Vê se entendes.
Assim fica uma mensagem para ti. 

Circa 2002 - Capitulo II - O terror das horas negras

Tempos de Tédio

Dias em que tentamos fazer com que o universo a nossa volta não nos pareça obscuro e vazio, pois visto que tudo o que fazemos não passa de uma reflexão que julgamos ter mas acabamos por odiar e esquecer estes parecem ser os dias de tédios que rodeiam a nossa presença bloqueando a nossa razão de ser e o nosso pensamento por isso tentamos evadir-nos da sociedade por métodos que podem parecer estranhos para alguns mas para outros é normal, podemos refugiar-nos de nós próprios através da musica que ouvimos e, por assim dizer das drogas que tomamos.
Pode ser o mundo assim tão obscuro, mundo esse em que alguns se viram para cultos só para se poderem sentir amados?
Quem sabe este parece ser um universo em que cada um se sente “amado” por si próprio e por outro só porque os imita, deve o mundo ser assim?
Passamos por uns tipos de rituais para provar se merecemos ou não ser amigos de uma pessoa quando na verdade essa pessoa e o seu grupo só se quer aproveitar de nós ou das nossa qualidades desfazendo-se depois de nós se necessário apenas para, num principio controlar o mundo que o rodeia mas que somos para a sociedade?
Apenas aberrações a espera de serem eliminadas...
Somos apenas uns monstro que a sociedade utiliza como pretexto para impor leis ridículas para seu próprio proveito...
Que queremos, é o que nós é perguntado várias vezes sem sentido parecendo principalmente que nos querem torturar, somos levados a fazer o que não queremos, e o que pensamos ser o que queríamos fazer...
Vivemos num mundo controlado por seres superficiais, e, desconsiderados em relação ao sofrimento do próximo.
Só nós resta satisfazer os nossos desejos e destruirmos os do próximo.

Circa 1998

Inhuman Serenade

All cloth from the same line, that twists, turns, tangles and divides
All fabric from the same material, immaterial by some, non the less, aside from side.
All lines, that build for something, to separate and build again.

If this is the answer to all that is held, for immaterial to unreal so it seems.
The illusion that cast aside, to abide to this inaction, that paved way to nigh.
Containment and contagion; constrain the offense, as the offended cares for none.

Inaction as made the way inert, for every action seems for futile reasons.
While we scribe down for lost, forgotten words, the epitaph unheard.
Lacerate the words into the world walls, create this illusion of madness.

Say that everything is vain, that vulgarity will compromise.
As it strikes at the core, the solution seems to fade an infant at mind remains.
For all the words the world could take, none other take the meaning of names.

Escalate the solution, leave the trail of insensitive senses.
Exclaim, you could get the solution, if the problem existed at all.
Carve for the exit, the denial of hand to hand.

Assimilate and enslave, for the sands flowed to the desert and nothingness became void.
Devoided the sight, clashed with the ethereal nightmare, the flight that was the word.
Grasp, squeeze, strangle.

Write down the words, define the laws.
Take the back-road to altar grandeur.
For a spoken word may cast a shadow.

Bastet’s charms, casts no shade.

For whom what was, that was unheard

Let it go, to sleep.
Deep is the slumber that dwells with the morning dew.
Forget that the morning may come and let the shore be washed away.

Scar the night with dreams, pierce what can be seen and forget to let go.
The way to close the door is to leave an open window, let the drafts shut it away.
Forge what may come, lay asleep in slumber of dreams.

See what time drags by, across the distance, let it pass.
Hear the shadows, none care not for what is to pass if the past was to let go.
Fools will call it delusion, insanity and madness, let it slip, none will be the wisest.

Hearken the noise that follows, silence is but a state, for the night is smaller by the hours.
Forgive the night, the moon and the stars.
Fly with the birds of war, follow the stream.

Clamor, for what is, is not no more, no, no more than it should be followed.
Fetch the horizon until dawn and screen the sky for than one star, that one symbol.
Faster and farther, closing into infinity.

Let it forget, for whom it was, for whom it was done, for what it may not have happened.
Let it not dwell, thus the erasure and the cold embrace of memory saved, stored and remembered.
Feel it, fell the night in quiescence, post thought and script.

Write down the hours, write down the wishes, forget not to not forget.
Let it be, that which can be left, since that one, has slept into into the night.
For whom what it is.

Collapse and draw

Buff the enamel.
Fell sympathy, for a shade that dwells in the concave of a note.
The octave postpones the inevitable queue to follow, of words no heard or rather, not understood.

Scrape the barrel, the waters are deep for a simple task it is to sow.
Fetch the dying, dye the day, collapse in silence for the words that you may not hear.
Tie the noose, the man shall hang.

Listen for the orifices in the shallows, the notes are leaking, thus the sound, may seem flat.
Tire the flames and extinguish the water, makes not for the sense it may occur, what you drag down the drain.
Tell the times, when the sands have ran low.

Score for the ancestors, the shadows that they cast so low, for the sweeps and stakes that clobber and cower.
Know how to, knock three times, collapse as you encage.
Throw away all sense of self, all sense of pride.

Scorch the pastures, for no life must prevail, the offers for pagan gods, the offers that shall prevail?
Choose the chore, score and prevail, the deed that follows is a deed to claim.
Task the living, entrail the scheming, set the schism and prepare to fail.

Look low, for the lowest are at an all time low, for the lowest score the simplest row.
Discover the misfortune, the pride to sell.
Trow away all that is present, the fall before the storm, the winter before the war.

Buff the enamel.
Finish the painting glass.
The hour is nigh, the silent shall understand.

Stir the pot and lay the hand to rest.