Canto do CAN

Coisas que não fazem lógica. Pensamentos, que me vem pela noite, em crescendo de sabor e dissabor. Coisas que apenas quero saber. Se há algum pensamento, permanece em passado, como um fluir de tempo, com objectivos esquecidos. Coisas, que com um gesto vem pela noite. Pensamentos? Acima de tudo memórias, as quais preferiria não esquecer. Mas são momentos que vêm e vão… O meu pensamento? Quer pela memória de viver, como não esquecer, como efectivamente relembrar? Sabe como um fechar de braços. Vivência do dia-a-dia. Um sorriso Por pura coincidência. Poucas coisas posso pedir, como um desejo à noite. Poucas coisas saberia exigir, como um sonho pedido. Ainda assim, pedir autorização não é parte de mim. Se me é permitido, saio por aí, procuro, tento alcançar, na verdade, não tenho como alcançar. Sempre um disfarce, sempre uma vertente, sempre um caminho oculto. Uma variante incontornável, que observo, a cada dia, aparentemente imutável. Ainda assim, como almejo esse alento que carrego comig...

O cheiro de velas permeia o ar. Velas que ardem e velas expiradas, cujo fumo corre, solto pelo ar. Sobre a mesa, um copo de vinho meio consumido, cartas soltas e uma caneta que nunca voltará a escrever. A perspectiva muda, com a leitura do aparente, segredos que mantemos a distância de uma mão, não sei se minha ou de quem se aproxima. Corre o tempo, a leitura que estava na mesa, entrou em pausa. Nem tempo existe para navegar. Nem momento que nos possa vagar. O que aconteceu? Como trazemos essas cartas, demasiado perto, demasiado coladas ao coração? Talvez por medo, talvez por orgulho. Como podemos então saber? Voltamos as folhas, lidamos com as cartas, com a informação velada, com o conhecimento, arcano. Puxar a cadeira, deixar de deambular, olhar para a mesa, puxar o copo, aproximar dos lábios, tomar mais um golo, reconhecer a beleza expressa, num movimento que nos ilude. O aproximar, sorver, saborear… Estender uma mão, torna-se um esforço desmedido, qual alcançar um peso sem fim, que...

Shards of broken glass, tempered, laying wasteful. Solitude, that stares the eye of broken madness, calm is a layman’s term, nothing really ever subsides. Serenity and serendipity, stupidity that mocks in waves, clockwork strikes, sounds of the gavel of symbolic awakening, the dream poses at the entrance, rises like a phoenix, poetic, tragic and asunder. Schematical in nature, philosophical in the past, connected to an eternal sense of disconnection, logging to exist. Source the words, for the words are the meaning and the words have the choice, to give power or enslave, for are we but meaningless truants or rebellious spirits, that dance, boundless, in waves of apathy. Scope the excuse, asking of forgiveness, when guilt is nye existent. Symmetry, obtuse angles, askew views, definition that puzzles, mathematicians will argue for reason, defined, definitive “existence is explained, logic is perfect”. Silence, a sleeplessness that lingers, a void of reason that fails, frivolous, unforgiv...

Sadistic and optimistic, moves that swing, dangled in unison, for book or crook the things that seem wild and futile and serene. Diverge. The path less traveled, the consonance of aspirant, I seek not, for if I seek I shall end sick as such, disregard innocence and please the pleader, painting the walls, the world and the sands. Sailing. Ask, the timelessness that follows, the rumor that pushes the mill, the sound of beating hooves, the square, the triangle, the shapeless forms that try for order, though order is fleeting, a dream that lacks sleep. Consequence. For a fool, a life well lived, is a life set in silence, for a fool never aspires for nothing and sees his achievements written in glee. Inspiration. Of what we know none, for words, the wordless and pens to be dropped, select a pencil, a disarray of insecurity, a crop of scattered images, silence and revolution. Seamless. Seems less, for aspiration, to describe whatnot, a convolution of colossus, a volte-face, singular in prosp...

Drag, along the blade. Sickening dagger of repetition. Like flowers fallen in concrete streets, that carry echoes of laughter past. Shallow is the grave, the keeper digs, zealous to all creation. Scream not in vain but twist the handle. Shackle down yet another soul. Through binds that crave and long. Finished with sick smile, careful approach. Yet the fool yells, screams and taunts. Pulls the mob into a frenzy. Rebel rousing, was never so much fun. Without pause, cause or debate. Jimmy and strafe down the window. Embrace the depth of the embodied. Swing under the moonlight. Stare into the deep. So long as there is a way, should there even be a will? How crass. How feeble. How stupid and mundane. Drown, pulled down by the anchor of despair. Choke, slaved to the laws of living. Puke funneled leis. Constrict on the shadow of opulence. It is rather mundane. Rather sad and sadistic.

Redact the composition. Let the conductor guide with madness for the composer became a poser, jesting out of vanity. Sit. Watch the sunrise, sunset and nightfall, full moon in bloom, while the time passes, kiss away the time. Absconded in uncertainty, match the striding continuity of notes, still the conductor took the wheel, direction is uncommon, mandated to the loony bin. Listen. We push the parlor, get candid and lasting drawings. We fill them. Theme by theme. Inch by inch. Layers of skin. Think. Connect with the disconnected, avoid mundane advice, whilst the sober calls and clamors for madness, let him pass gently into a den of sin. The dance, the damned, the conscripted, the converted, the fallen and saved. A flavor for all, a favor to none. Question. If there is a time to do, it is done and dusted, sealed and planted, without evidence or command. Compassion is a tear that slowly drifts, in slumber, while we crash, flop and fall. … The resolve, the procession, the act that you sh...